Она спрятана где-то за стуком клавишь. Она сокрыта за пеленой телефонных разговоров. Она давно повесилась на сосне. Она давно утопилась в Сене.
Моя правда. Одна единственная. Моя. Одна. Сокрытая пеленой из лжи, и ее мотивов, из пения флейты и стуков барабана. Из мелодичной игры на пионино, и дерзкого перебора гитары. Правда. Там где шпаги еще сверкают, а грохот выстрелов заглушает все звуки. Там где пороховой дым режет глаза и наварачиваются слезы.
За то что вы, увы, больны не мной...
За то что я, увы, но болен вами.
За все слова и слезы, боль и звуки
Спасибо вам и сердцем и рукой,
За то что вы меня не зная, сами так любите...
За то что танцевать нам вместе довелось
Пусть даже и в слезах, пусть даже на чужих могилах.
Спасибо вам за то, что всякий раз вы дразните словами,
И лично, всякий раз, мою надежду жестоко, быстро- убиваете.
Спасибо вам, я научился в вере жить,
И верить в ложь, чужие строки, глаза и поцелуи,
Но знаете, лишь иногда, бывает и весной.
И осенью, и жарким знойным летом
Я вспоминаю вас. И понимаю...
Что есть в моей душе и то, что неизменно.
Иногда, я вспоминаю свою правду и думаю. Может стоит все бросить, плюнуть, сорваться. Улететь туда, далеко-далеко. В тот край где холодно, но есть ты.