Звонок телефона. Гулкий, звонкий летящий сквозь миры шум. От него реальность вокруг меня таит, исчезает, превращаясь бесконечную, темную пустоту, что только и поджидает любого из нас стоит закрыть глаза. Телефон звонит еще раз. Я размыкаю веки, реальность со всеми ее красками и звуками вновь обрушивается на меня, обволакивает. Это как глубоководное погружение, когда толща воды начинает давить на тебя. Я делаю несколько глубоких вдохов, совсем как новорожденный, и к третьему звонку трубка телефона оказывается в моих руках, а куда-то в глубину сознания, через уши, мозг, сердце - к душе летит голос:
- Дома?
- Да, пап. Как ты? Что случилось?
- Макаров умер. Мне надо, чтобы ты сегодня завтра побыл дома. Возможно, придется оставить у тебя кого-нибудь переночевать.
- Блядь... Как? Конечно, я буду дома...
- Как, как... Убился током. Гулял около речки с удочкой и зацепился за высоковольтные провода. Будь дома. Возможно, придется отставить у тебя кого-нибудь переночевать
Последние его слова тонут в гудках телефона. Мое воспаленное, разгоряченное и расстроенное сознание падает. Погружается еще глубже в пучину реальности. Краски становятся ярче, мысли кажутся глупее. Полковник Макаров умер. Он был военный, хороший человек. Лучший друг моего отца, и хороший друг мне. Он уже был. Черная сука Смерть пришла за ним. Ей как всегда не хочется верить. Но выбора, кажется, снова нет. Вроде бы ты и всегда знаешь, видишь ее где-то на краю взора, но каждый ее удар все ровно становится неожиданностью. Становится необратимостью.
Я верю, что жизнь это сон. Одно прекрасное и волшебное наваждение, в которое мы влипли. Наши мысли, и сознание, наша душа, если так будет угодно любителям мистики, имеют над этим сном некоторую власть. Человек ведь всегда получает то, чего хочет. Лишь порой, он забывает про эту страшную силу, которой обладают его желания и сам обрекает себя на горе. Проще всего запутаться в мыслях о любви и одиночестве. Хотя нет, все же просто о любви. Одиночество, холодной рекой втекая в нашу жизнь, помогает нам думать. Не оставляет нам выбора. Любая смерть - это чужое одиночество. Сотни взбудораженных душ, которые решились своего товарища по наваждению, любовь и ненависть которых отступает куда-то на второй план. Не до нее сейчас, пришла Смерть. Она дарит нам чужое одиночество и с игриво-злым, хозяйским выражением смотрит в глаза. Намекает, что это пока оно чужое...
Вот и сейчас со мной происходит то же самое. В руках я сжимаю холодный святящийся шар своей души. Вокруг ярчайшая своими красками реальность, за окном я слышу голоса людей. Понимаю, что даже стоит мне выйти на улицу, и я все ровно останусь с этим светом 1 на 1. Он разливается на бесполезность суждений, которые я собирался вести. Тихим голосом шепчет:
- Черт возьми, а ведь еще чуть-чуть и мы достанем тебя. Что стоит твои одиночества и метания перед нашим даром? Не хочешь проснуться?
Мыслей много. Они стаей шумных птиц затопили мою черепную коробку. Позже, они сложатся, наверное, в более ясные строки, но сейчас я говорю одно:
- Покойтесь с миром, полковник Макаров. Мне будет вас не хватать. Вы были прекрасным человек и отличным военным. Пусть смерть принесет вам хоть каплю отдохновения.