Моя жизнь плавится. Она бурлит, кипящими слезами падает мне на ладони, застывая на них каплями раскаленного воска. Мой разум похож на пепел. Пепел после ужастного пожарища, в котором огонь был жесток и всемогущ. Его несет по ветру, бросает, кружит, ровным слоем застилает землю. Мои желания, как стайка оголадавших воробьев, что бьються за право овладеть мной, словно за последнюю крошку хлеба.