Делить себеподобных на группы, по видам, классам, вкусам, цвету кожи, сексуальным предпочтаниям или методам используемым для того, чтобы прокормить себя и свою семью- привычка общечеловеческая. Пожалуй, каждый из нас имеет за собой такой грех. В кругах филологов и журналистов широко популярно разделение на тех, кто предпочитает творчество Есенина творчеству Маяковского или творчество Ахматовой, творчеству Цветаевой. И у каждого поэта и поэтессы есть свои поклоники, и среди них найдеться множество ораторов, которые всего за полчаса убедят вас в том, что именно любимый ими поэт открывал своими стихами истинное видимие мира, людей и чувств. Самое удивительное, что каждый будет по своему прав. Скажу честно- я тоже не остался в стороне от этого спора. Из поэтов мой выбор пал на Есенина, чьи стихи с самого раннего детства читала мне мама. Я помню, как множество раз просил ее повторить для меня Черного человека, всякий раз когда был болен. А ведь тогда, я был настолько юн наивен и мал, что не мог понять и десятой части глубочайшего смысла заложенного в это произведение. Но само звучание, ритм, мелодика этих замечательных строк загораживала мое детское сознание. Заставляло его замереть и взглянуть... Куда именно устремлялся мой взгляд в те годы, я затрудняюсь ответить даже сейчас. Толи это был мой внутренний мир, вооброжение подстегиваемое ритмами строк; а может, через замочную скважену в двери между мирами, что наверняка была спрятана, там между строк, мое детское сознание, воспаленное болезнью и мечтами, заглядывало в далекий мир созданый для нас читателей поэтом. А быть может верны оба варианта сразу и я сам, но лишь благодаря его поэзии и через призму его взглядов, творил этот новый мир. Маяковский же долгое время был для меня просто видным борцом за коммунистические идеалы, и даже позже, ознакомившись с его творчесвом более подробно, не способный отрицать чувственность и глубину некоторых его произведений, я все же не смог избавить образ поэта от этого клише. Не настолько яркими видимо были новые впечатления.
Знакомство с творчесвом Ахматовой произошло разительно позже чем стоило бы. Стыдно признаться, но стихи этой невероятной женщины, как и произведения ее сына и мужа (но как я, о Боги, влюбился в Заблудившийся Трамвай) оставались для меня тайной аж до старших классов. Позже, я конечно наверстал упущенное, но стыд из-за тогдашнего невежества все еще преследует меня. В работах поэтессы меня в первую очередь поразила искреннея, не с чем не сравнимая женственность. Это ощущения пронизывает все ее работы, наделяя их красотой, что способна привлечь любого мужчину. Стихи же Цветаевой конечно искренни и по своему прекрасны, но простите не в силах я любить автора, который сравнивал свое творчество с работой за станком и называть ремеслом.
Ну, это я так, к слову. А вообще я о том, что разделять людей лучше по поэтам, которых он любит, если уж и разделять вообще.