Время суток окончательно утратило значение. Зато на улице, проходя мимо старого фургончика, с которого продавали молоко, сыр, яйца и все что можно найти в деревне я услышал замечательный, тонкий и пронзительный голосок флейты. Он завораживал и я словно последняя жертва Гамельтанского крысолова попал под ее обоняние. Естественно быстро сбегав по своим делам мои ноги сами принесли назад к этому фургончику, руки услужливо достали деньги и были тут потяжелели от пакета с домашним сыром и молоком. А губы вымолвили просьбу еще поиграть. Забавно стоять посреди улицы, у фургончика с которого продают молоко и слушать мелодию "Во поле березка стояла...", закрывать глаза и уноситься куда-то вдаль...
Совсем в другой мир. Где вокруг тебя бесконечное поле, колышутся сухие травы и дует теплый ветер. Ты сидишь на коне и тоскуешь по далекой любимой. Одна рука до боли в костяшках сжимает эфес сабли, а другая тянется к бурдюку, ну пусть будет с молоком. Выпить чуток этой живительной влаги и поскакать дальше навстречу своей судьбе.
А мужчина оказался из Чалтырьского оркестра духовых инструментов. Забавные бывают совпадения. Но его музыка была незабываемо живой.